A mio padre

Mio padre è un grande vecchio,

capelli candidi e volto rugoso.

Lo guardo incedere zoppicando,

fragile di membra e indomito nell’animo;

leggo negli occhi scuri, così simili ai miei,

la voglia di vivere e il timore della morte.

M’intenerisce la malinconia degli a m’arcord

nel dolce accento della sua Romagna.

Vorrei che raccontasse senza pudori:

la gioventù, gli anni duri della guerra,

le idee di libertà e l’insofferenza a ogni giogo,

la dignità degli onesti e la fierezza

che hanno reso unica la sua lunga vita,

e che mi ha trasmesso, insieme al sangue.

Mi sento ancora bambina, al suo cospetto:

la figlia tanto amata, non sempre capita,

che troppe volte ha dovuto perdonare,

ma che non ha mai lasciato da sola.

Spesso l’ho deluso, e non me ne do pace,

e per le volte che l’ho reso orgoglioso,

anche se fugaci, il mio cuore esulta, lieve

come una danza di farfalle colorate.